Rojo carmín

La mesa estaba servida. El aburrimiento también. La comida  se le antojó deliciosa. Todo parecía ir bien. Salió a fumar dejando los comensales atrás. Hacía tiempo que no veía las estrellas. Era una noche especial aunque todo parecía normal. Un trago de vino, una calada y la inmensidad encima de su cabeza. Vislumbraba unas calles sin un alma desde lo alto, mientras oía las horas tocar. Hora de irse. Salir a la calle. Coger el coche. Ser copiloto de otra persona bebida. Los semáforos retomaron viejas conversaciones. Las mismas que florecen cuando el vino dirige una verdad velada. Disimuló las lágrimas pero no la tristeza. Eligió las palabras para no herir. El recorrido llegó a su fin. Bajó del coche. Buscó las llaves. Abrió la puerta. Encendió la luz. Había carmín en las llaves, en sus manos, en el bolsillo, en los papeles. El pintalabios se ha roto. El carmín lo impregna todo.

Giorgio Agamben/el pensamiento es el coraje de la desesperanza

…"hablar o dar un beso desviando la boca de su función, que sirve en primer lugar para comer".

Pequeño extraxto de la entrevista a Giorgio Agamben por Juliette Cerf publicada el 10 de marzo de 2012 en Telarama, ahora en el espacio Artillería Inmanente.

Después del después

La ingenuidad es herida

Por la crudeza

Como arma arrojadiza.

Vuelve el refugio

De las palabras calladas

Y las risas baratas.

Naces del lugar

Donde se acuna la pena.

A pleno sol.

Mato tu idea

Cuando florece

El dolor.

Tengo la casa

En el sitio

Donde la razón
Me dice no

Jamón pa mi yerno

Entras en un colmado. Empiezas a llenar el cesto de comida mirando de reojo a las personas que reponen el género. Las manos empiezan a sudar cuando te acercas a la caja. Has estado haciendo miradas extrañas a cada uno de los trabajadores, porque lo que realmente quieres no está visible en ninguno de los rincones de esa inmunda tienda. Llega el momento de pagar, pero en tu cesto aun no está aquello por lo que realmente has venido. Delante del mostrador te precipitas al vacío.

-Quiero jamón pa mi yerno.

Esa es la clave clandestina que te han confiado. Después de dos segundos de silencio, una persona me acompaña a otra habitación. Podríamos pensar que lo que espera en la trastienda son medicinas ilegales pero lo que encuentro son cajas y cajas de caros perfumes. Elijo mi regalo, pago y me voy, sintiendo como si me hubiera hecho con un frasco de ginebra en la época de la ley seca. Pero en vez de alcohol para evadirse tengo un perfume que no es precisamente pa mi yerno. ¿Quién debió inventar esa clave tan excéntrica? Imagino que fue fruto de la sabiduría popular. Esa, que lleva a las abuelas a taparse el peinado con una bolsa de plástico cuando llueve o a pedir jamón cuando en realidad quieren un perfume para su nieta.